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August 29 Muerte sin fínJosé Gorostiza
(fragmento)
Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una muerte de hormigas incansables, que pululan ¡oh Dios! sobre tus astillas, que acaso te han muerto allá, siglos de edades arriba, sin advertirlo nosotros, migajas, borra, cenizas de ti, que sigues presente como una estrella mentida por su sola luz, por una luz sin estrella, vacía, que llega al mundo escondiendo su catástrofe infinita. August 15 YiraEnrique Santos Discepolo
(Tango)
Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando te largue parao; cuando estés bien en la vía, la indiferencia del mundo Cuando veas que a tu lado Verás que todo es mentira,
La noche de los feosMario Benedetti
(principio)
Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.
Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro. |
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